Museu Machado de Castro, Coimbra

Ah, como eu desejaria lançar ao menos numa alma alguma coisa de veneno, de desassossego e de inquietação. Isso consolar-me-ia um pouco da nulidade de acção em que vivo.

Perverter seria o fim da minha vida.

Livro do Desassossego, Bernardo Soares

a todos um bom natal.porra

Seis meses depois

(...)

Que a vida inteira ficará comigo

Agradecendo a graça do ter sido

Assim pudesse o tempo regressar

Recomeçarmos sempre como o mar

Sophia de Mello Breyner

Coda

E voou ...

Porque morre o Poeta

Sempre que a dor foi grande, matei o Poeta.

Quase sempre o crime foi passional, outras foi fortuito.

Manuescrever

Na era pré teclado escrever era, primeiro que tudo, um prazer físico. A simbiose entre a mão mandante e a caneta obediente resultava numa epifania apaixonada. Tudo isto independentemente de se escrever a mais enjoativa das carta de amor ou a mais malcriada das cartas de reclamação.

Escrever era também uma forma de exposição pessoal. Para os grafólogos um quase strip tease de personalidade.

Agora que os ts se apresentam num aprumo militar, que todos os is têm pintas de tamanho adequado, que a barriga dos gs não interrompe a linha de baixo e os fs não interrompem as linhas de cima e de baixo a distinção faz se por uma série de conceitos técnicos: fonte, glifo, tamanho, efeito, cor, espaçamento, etc.

A escrita deixou de ser uma arte manual para se tornar numa competência tecnológica. E não escrevemos melhor...

Haiku

aconchegados
entre a novela e o novelo
pontos sem nó.

Alice Ruiz

Literatura de viagens

Marco Polo (Veneza, 1254-1324), Ibn Battuta(Tanger, 1304-1377) e Fernão Mendes Pinto(Montemor-o-Velho, 1509 - Pragal, 1583). Todos eles viajaram até ao Oriente distante, todos eles regressaram para escrever as memórias das suas viagens. Dois foram viajantes, um foi peregrino, mas todos eles foram fonte de conhecimento e inspiração para as gerações futuras.

Há vários anos que tenho vontade de ler estes Chatwins medievais. E no ano da celebração da passagem de 500 anos sobre o nascimento de Fernão Mendes Pinto pensei que se não existe melhor modo de festejar um escritor que lê-lo, então É a hora.

Ao longo dos anos tenho comprado mais livros que aqueles que tenho lido. Numa versão algo bizarra da história da formiga e da cigarra, tenho armazenado livros com medo que algum cataclismo financeiro me assole e um longo inverno me impeça de comprar novos livros.

Por motivos financeiros e porque algumas traduções para português são de arrepiar compro sempre os livro que quero em inglês. Em português só os livros de autores de lingua portuguesa.

Na Amazon encontro os 3 livros que procuro, mas em inglês. Tenho algum preconceito em ler A Peregrinação em inglês. Será que neste ano de aniversário não seria possível fazer uma edição completa a um preço acessivel?

Seja ele o maior dos aventureiros portugueses ou um homem de grande imaginação valerá a pena certamente divulgá-lo.

Octopussy

A velha ponte de Maiorca II

A velha ponte de Maiorca I

Lullaby

Lay your sleeping head, my love, 

Human on my faithless arm; 

Time and fevers burn away

Individual beauty from

Thoughtful children, and the grave

Proves the child ephemeral: 

But in my arms till break of day

Let the living creature lie, 

Mortal, guilty, but to me

The entirely beautiful.

Soul and body have no bounds: 

To lovers as they lie upon

Her tolerant enchanted slope

In their ordinary swoon, 

Grave the vision Venus sends

Of supernatural sympathy, 

Universal love and hope; 

While an abstract insight wakes

Among the glaciers and the rocks

The hermit's carnal ecstasy.

Certainty, fidelity

On the stroke of midnight pass

Like vibrations of a bell

And fashionable madmen raise

Their pedantic boring cry: 

Every farthing cost, 

All the dreaded cards foretell, 

Shall be paid, but from this night

Not a whisper, not a thought, 

Not a kiss nor look be lost.

Beauty, midnight, vision dies: 

Let the winds of dawn that blow

Softly round your dreaming head

Such a day of welcome show

Eye and knocking heart may bless, 

Find our mortal world enough; 

Noons of dryness find you fed

By the involuntary powers, 

Nights of insult let you pass

Watched by every human love.

Wystan Hugh Auden (York, 21 February 1907 – Viena, 29 September 1973)

ETERNO

Entre uma flor colhida e outra ofertada
o inexprimível nada


ETERNO
Tra un fiore colto e l'altro donato
l'inesprimibile nulla

Giuseppe Ungaretti (Alexandria 8.02.1888 - Milão 2.06.1970)

Porta Real

Rear Windows

Porta 2

Porta 1

«As Tisanas são uma meditação poética sobre a escrita como pintura e filtro da vida. No seu conjunto formam uma espécie de cidade-estado construída pela escrita criadora (…)»

463 Tisanas - Ana Hatherly; Quimera Editoras

The Sea

"They departed, the gods, on the day of the strange tide. All morning under a milky sky the waters in the bay had swelled and swelled, rising to unheard-of heights, the small waves creeping over parched sand that for years had known no wetting save for rain and lapping the very bases of the dunes. The rusted hulk of the freighter that had run aground at the far end of the bay longer ago than any of us could remember must have thought it was being granted a relaunch. I would not swim again, after that day. The birds mewled and swooped, unnerved, it seemed, by the spectacle of that vast bowl of water bulging like a blister, lead-blue and malignantly agleam. They looked unnaturally white, that day, those birds. The waves were depositing a fringe of soiled yellow foam along the waterline. No sail marred the high horizon. I would not swim, no, not ever again.
Someone has just walked over my grave. Someone."

John Banville, The Sea (Winner of the Man Booker Prize) - Picador