Off the Mainstream

Museu Machado de Castro, Coimbra

2012-02-05T12:23:00.002Z

2012-02-05T12:17:00.002Z

Ah, como eu desejaria lançar ao menos numa alma alguma coisa de veneno, de desassossego e de inquietação. Isso consolar-me-ia um pouco da nulidade de acção em que vivo.

Perverter seria o fim da minha vida.

Livro do Desassossego, Bernardo Soares

a todos um bom natal.porra

2011-12-23T22:02:00.001Z

Seis meses depois

2011-06-18T17:19:00.003+01:00

(...)

Que a vida inteira ficará comigo

Agradecendo a graça do ter sido

Assim pudesse o tempo regressar

Recomeçarmos sempre como o mar

Sophia de Mello Breyner

Coda

2011-04-09T11:29:00.003+01:00

E voou ...

Porque morre o Poeta

2010-07-17T23:57:00.005+01:00

Sempre que a dor foi grande, matei o Poeta.

Quase sempre o crime foi passional, outras foi fortuito.

Manuescrever

2009-09-22T16:06:00.004+01:00

Na era pré teclado escrever era, primeiro que tudo, um prazer físico. A simbiose entre a mão mandante e a caneta obediente resultava numa epifania apaixonada. Tudo isto independentemente de se escrever a mais enjoativa das carta de amor ou a mais malcriada das cartas de reclamação.

Escrever era também uma forma de exposição pessoal. Para os grafólogos um quase strip tease de personalidade.

Agora que os ts se apresentam num aprumo militar, que todos os is têm pintas de tamanho adequado, que a barriga dos gs não interrompe a linha de baixo e os fs não interrompem as linhas de cima e de baixo a distinção faz se por uma série de conceitos técnicos: fonte, glifo, tamanho, efeito, cor, espaçamento, etc.

A escrita deixou de ser uma arte manual para se tornar numa competência tecnológica. E não escrevemos melhor...

Haiku

2009-09-21T10:19:00.001+01:00

aconchegados
entre a novela e o novelo
pontos sem nó.

Alice Ruiz

Literatura de viagens

2009-09-20T13:29:00.003+01:00

Marco Polo (Veneza, 1254-1324), Ibn Battuta(Tanger, 1304-1377) e Fernão Mendes Pinto(Montemor-o-Velho, 1509 - Pragal, 1583). Todos eles viajaram até ao Oriente distante, todos eles regressaram para escrever as memórias das suas viagens. Dois foram viajantes, um foi peregrino, mas todos eles foram fonte de conhecimento e inspiração para as gerações futuras.

Há vários anos que tenho vontade de ler estes Chatwins medievais. E no ano da celebração da passagem de 500 anos sobre o nascimento de Fernão Mendes Pinto pensei que se não existe melhor modo de festejar um escritor que lê-lo, então É a hora.

Ao longo dos anos tenho comprado mais livros que aqueles que tenho lido. Numa versão algo bizarra da história da formiga e da cigarra, tenho armazenado livros com medo que algum cataclismo financeiro me assole e um longo inverno me impeça de comprar novos livros.

Por motivos financeiros e porque algumas traduções para português são de arrepiar compro sempre os livro que quero em inglês. Em português só os livros de autores de lingua portuguesa.

Na Amazon encontro os 3 livros que procuro, mas em inglês. Tenho algum preconceito em ler A Peregrinação em inglês. Será que neste ano de aniversário não seria possível fazer uma edição completa a um preço acessivel?

Seja ele o maior dos aventureiros portugueses ou um homem de grande imaginação valerá a pena certamente divulgá-lo.

Octopussy

2008-09-23T14:41:00.000+01:00

A velha ponte de Maiorca II

2008-09-14T15:45:00.004+01:00

A velha ponte de Maiorca I

2008-09-14T15:42:00.002+01:00

Lullaby

2008-09-11T17:01:00.005+01:00

Lay your sleeping head, my love,

Human on my faithless arm;

Time and fevers burn away

Individual beauty from

Thoughtful children, and the grave

Proves the child ephemeral:

But in my arms till break of day

Let the living creature lie,

Mortal, guilty, but to me

The entirely beautiful.

Soul and body have no bounds:

To lovers as they lie upon

Her tolerant enchanted slope

In their ordinary swoon,

Grave the vision Venus sends

Of supernatural sympathy,

Universal love and hope;

While an abstract insight wakes

Among the glaciers and the rocks

The hermit's carnal ecstasy.

Certainty, fidelity

On the stroke of midnight pass

Like vibrations of a bell

And fashionable madmen raise

Their pedantic boring cry:

Every farthing cost,

All the dreaded cards foretell,

Shall be paid, but from this night

Not a whisper, not a thought,

Not a kiss nor look be lost.

Beauty, midnight, vision dies:

Let the winds of dawn that blow

Softly round your dreaming head

Such a day of welcome show

Eye and knocking heart may bless,

Find our mortal world enough;

Noons of dryness find you fed

By the involuntary powers,

Nights of insult let you pass

Watched by every human love.

Wystan Hugh Auden (York, 21 February 1907 – Viena, 29 September 1973)

ETERNO

2008-09-07T14:34:00.003+01:00

Entre uma flor colhida e outra ofertada
o inexprimível nada

ETERNO
Tra un fiore colto e l'altro donato
l'inesprimibile nulla

Giuseppe Ungaretti (Alexandria 8.02.1888 - Milão 2.06.1970)

Porta Real

2008-09-06T16:30:00.004+01:00

Rear Windows

2007-05-03T19:01:00.000+01:00

Porta 2

2007-05-02T18:59:00.000+01:00

Porta 1

2007-05-01T11:53:00.000+01:00

2006-07-25T16:12:00.000+01:00

«As Tisanas são uma meditação poética sobre a escrita como pintura e filtro da vida. No seu conjunto formam uma espécie de cidade-estado construída pela escrita criadora (…)»

463 Tisanas - Ana Hatherly; Quimera Editoras

The Sea

2005-12-18T15:38:00.000Z

"They departed, the gods, on the day of the strange tide. All morning under a milky sky the waters in the bay had swelled and swelled, rising to unheard-of heights, the small waves creeping over parched sand that for years had known no wetting save for rain and lapping the very bases of the dunes. The rusted hulk of the freighter that had run aground at the far end of the bay longer ago than any of us could remember must have thought it was being granted a relaunch. I would not swim again, after that day. The birds mewled and swooped, unnerved, it seemed, by the spectacle of that vast bowl of water bulging like a blister, lead-blue and malignantly agleam. They looked unnaturally white, that day, those birds. The waves were depositing a fringe of soiled yellow foam along the waterline. No sail marred the high horizon. I would not swim, no, not ever again.
Someone has just walked over my grave. Someone."

John Banville, The Sea (Winner of the Man Booker Prize) - Picador

Fernando António Nogueira Pessoa

2005-11-30T11:47:00.000Z

Morreu 30 de Novembro de 1935 às 20h30mn

O cio de criar,
a sagrada lúxuria
de Construir...

Fernando Pessoa

2005-11-30T10:52:00.000Z

O prazer é para os cães,
o bem-estar material
é para os escravos...

Fernando Pessoa

Não só quem nos odeia
ou nos inveja
Nos limita e oprime;
quem nos ama
Não menos nos limita.

Ricardo Reis

Sentir tudo de todas as maneiras.
Sentir tudo excessivamente...

Álvaro de Campos

Há metafísica bastante
em não pensar em nada.

Alberto Caeiro

Traseunte de tudo
- até da minha própria alma-,
não pertenço a nada.

Bernardo Soares

2005-11-18T10:55:00.000Z

Grandes são os desertos
e as almas desertas e grandes.

Álvaro de Campos

2005-11-18T10:54:00.000Z

A vida é breve, a alma é vasta:
Ter é tardar.

Fernando Pessoa

Democracy

2005-11-16T14:53:00.000Z

There´s no escape.
The big pricks are out.
They'll fuck everything in sight.
Watch your back.

Harold Pinter, 2003

2005-11-14T21:38:00.000Z

Pensar incomoda
como andar à chuva...

Alberto Caeiro

2005-11-14T21:36:00.000Z

Quem, que seja português,
pode viver a estreiteza
de uma só personalidade,
de uma só nação,
de uma só fé?

Fernando Pessoa

2005-11-09T16:52:00.000Z

Contenta-te com poucos amigos neste mundo.
Não tentes dourar a simpatia que podes experimentar por alguém.
Antes de apertares a mão de um homem,
Pergunta a ti mesmo se ela não irá ferir-te um dia.

Omar Khayyam, Irão séc. XI

2005-11-07T10:26:00.000Z

Não, não é cansaço...
É uma quantidade de desilusão.

Álvaro de Campos

Poem

2005-11-03T09:55:00.000Z

2005-11-03T09:44:00.000Z

Temos um tempo breve para amar
e todos os dias, à mesma hora,
é o deflagrar dos corpos à distância.

Eduardo Pitta

Deste Outono

2005-11-01T13:31:00.000Z

Novembro, som absoluto,
com as suas sílabas suaves,
as vogais pairando na aragem,
e na luz lenta dourada outros
sons soltos consoantes.

Fiama Hasse Pais Bandrão, As Fábulas - Quasi

Do Amor IV

2005-10-30T13:28:00.000Z

Esta vista de mar, solitariamente,
dói-me. Apenas dois mares,
dois sóis, duas luas
me dariam riso e bálsamo.
A arte da Natureza pede
o amor em dois olhares.

Fiama Hasse Pais Brandão, As Fábulas - Quasi

2005-10-27T10:28:00.000+01:00

Temos, todos que vivemos,
Uma vida que é vivida
E outra vida que é pensada,
E a única vida que temos
É essa que é dividida
Entre a verdadeira e a errada.

Fernando Pessoa

Sometimes with one I love

2005-10-26T09:30:00.000+01:00

Sometimes with one I love I fill myself with rage for fear I
effuse unreturn'd love,
But now I think there is no unreturn'd love, the pay is
certain one way or another,
(I loved a certain person ardently and my love was not
return'd,
Yet out of that I have written these songs.)

Walt Whitman

2005-10-25T13:20:00.000+01:00

"Quando era mais novo, pensava que para conhecermos genuinamente um lugar tinhamos de nos apaixonar lá. Quantas cidades parecem estender-se diante de mim nos contornos do corpo da amada."

"(...) afinal de contas, um homem pode ser uma multidão."

John Banville, Imagens de Praga - Edições Asa

2005-10-24T10:22:00.000+01:00

Põe a tua mão
Sobre o meu cabelo...
Tudo é ilusão.Sonhar é sabê-lo

Fernando Pessoa

2005-10-24T10:15:00.000+01:00

"São demais os perigos desta vida
Pra quem tem paixão principalmente
Quando uma lua chega de repente
E se deixa no céu, como esquecida
E se ao luar que atua desvairado
Vem se unir uma música qualquer
Aí então é preciso ter cuidado
Porque deve andar perto uma mulher..."

Vinicius de Moraes

2005-10-24T10:13:00.000+01:00

Não tenho ambições nem desejos.
ser poeta não é uma ambição minha.
É a minha maneira de estar sózinho.

Fernando Pessoa

Autumn

2005-10-11T12:17:00.000+01:00

this autumn
as reason for growing old
a cloud and a bird

BASHO

40

2005-10-04T00:00:00.000+01:00

To me, old age is always 15 years older than I am.

Bernard M. Baruch (1870 - 1965), 1940

Eclipse na sombra das árvores

2005-10-03T22:06:00.000+01:00

Credits: Mota

Saturn's Hyperion: A Moon with Odd Craters

2005-10-03T10:25:00.000+01:00

Credits: Cassini Imaging Team, SSI, JPL, ESA, NASA

2005-10-02T10:50:00.000+01:00

“Nunca ninguém se perdeu, tudo é verdade e caminho!”

Fernando Pessoa

45

2005-10-01T00:01:00.000+01:00

Dá-me algo mais que silêncio ou doçura
Algo que tenhas e não saibas
Não quero dádivas raras
Dá-me uma pedra

Não fiques imóvel fitando-me
como se quisesses dizer
que há muitas coisas mudas
ocultas no que se diz

Dá-me algo lento e fino
como uma faca nas costas
E se nada tens para dar-me
dá-me tudo o que te falta!

Herberto Helder

Tree in Red

2005-09-24T17:49:00.000+01:00

Platano

Rubaiyat - Odes ao Vinho (41)

2005-09-24T17:38:00.000+01:00

Esquece que ontem devias ser recompensado e não o foste
Sê feliz. Não lamentes nada. Não te prendas a nada.
O que deve acontecer-te está escrito no Livro
Que o vento da Eternidade folheia ao acaso.

Omar Khayyam Irão, 1048

Rubaiyat - Odes ao Vinho (20)

2005-09-24T17:37:00.000+01:00

Os nossos dias fogem tão rápidos como água do rio
Ou vento do deserto
Entretanto, dois dias me deixam indiferente:
O que passou ontem e o que virá amanhã.

Omar Khayyam Irão, 1048

Rubaiyat - Odes ao Vinho (31)

2005-09-24T17:36:00.000+01:00

Ninguém pode compreender o que é misterioso.
Ninguém é capaz de ver o que ocultam as aparências
As nossas moradas são provisórias, excepto a última: a terra.
Bebe vinho! Basta de palavras supérfluas.

Omar Khayyam Irão, 1048

Cantiga de Abril

2005-09-22T15:08:00.000+01:00

Às Forças Armadas e ao povo de Portugal

"Não hei-de morrer sem saber qual a cor da liberdade"
Jorge de Sena

Qual a cor da liberdade?
É verde, verde e vermelha.

Quase, quase cinqüenta anos
reinaram neste país,
e conta de tantos danos,
de tantos crimes e enganos,
chegava até à raíz.

Qual a cor da liberdade?
É verde, verde e vermelha.

Tantos morreram
sem ver o dia do despertar!
Tantos sem poder saber
com que letras escrever,
com que palavras gritar!

Qual a cor da liberdade?
É verde, verde e vermelha.

Essa paz de cemitério
toda prisão ou censura.
e o poder feito galdério,
sem limite e sem cautério,
todo embófia e sinecura.

Qual a cor da liberdade?
É verde, verde e vermelha.

Esses ricos sem vergonha,
esses pobres sem futuro,
essa emigração medonha,
e a tristeza uma peçonha
envenenando o ar puro.

Qual a cor da liberdade?
É verde, verde e vermelha.

Essas guerra de além-mar
gastando as armas e a gente,
esse morrer e matar
sem sinal de se acabar
por política demente.

Qual a cor da liberdade?
É verde, verde e vermelha.

Esse perder-se no mundo
o nome de Portugal,
essa amargura sem fundo,
só miséria sem segundo,
só desespero fatal.

Qual a cor da liberdade?
É verde, verde e vermelha.

Quase, quase cinquenta anos
durou esta eternidade,
numa sombra de gusanos
e em negócios de ciganos,
entre mentira e maldade.

Qual a cor da liberdade?
É verde, verde e vermelha.

Saem tanques para a rua,
sai o povo logo atrás:
estala enfim, altiva e nua,
com força que não recua,
a verdade mais veraz.

Qual a cor da liberdade?
É verde, verde e vermelha.

Jorge de Sena 1974

2005-09-14T23:15:00.000+01:00

"A este desespero azul
de te querer sempre ao pé de mim
chamam os homens amor.

Mas o amor é outra raiva
de arrancar o sol da lua.
É andar com andorinhas na algibeira,
e dependurá-las na chuva..."

José Gomes Ferreira

2005-09-13T23:26:00.000+01:00

E se, de repente,
voassem dos teus olhos
duas pombas azuis?

Então sim, poeta,
cairia pela primeira vez no mundo
o espanto da primavera completa.

José Gomes Ferreira

2005-09-13T23:23:00.000+01:00

“uma viagem é sempre marítima, com ilhas de bruma, na antecipação do imaginado.”

Natália Correia

2005-09-08T11:48:00.000+01:00

A borboleta que poisou
no teu mamilo perdeu a
vontade de voar.

Jorge Sousa Braga

Formas do medo

2005-08-26T16:51:00.000+01:00

Formas do medo:
falar
fingir
calar
correr
ficar quieto
O coração é um misterioso recinto

Ana Hatherly - Fibrilações

2005-08-20T16:48:00.000+01:00

Como saltar dos meus versos
para os teus braços?
Os meus poemas são
o inaudível grito de um sonho
xxxxxxxxxxxxx(como disse Sapho)

Ana Hatherly - Fibrilações

O Passarinho de Papel

2005-08-15T23:01:00.000+01:00

Só, na sua pequeníssima jaula,
dormitando,
o Passarinho de Papel.

[Nicolás Guillén]

Poetas Malditos

2005-07-20T17:33:00.000+01:00

Malditos poetas, que disseram tudo
e tudo tão bem dito!

Malditos poetas, que me deixam mudo,
sem um ai, uma súplica ou um grito!

Raios os partam, cada qual maldito!

Malditos, que roçaram no seu voo,
com asas de veludo
o infinito!

Malditos poetas: Eu os abençoo...

[Adolfo Simões Muller]

Londres 07-07-2005

2005-07-07T16:35:00.000+01:00

Musee des Beaux Arts by W.H. Auden

About suffering they were never wrong,
The Old Masters; how well, they understood
Its human position; how it takes place
While someone else is eating or opening a window or just walking dully along;
How, when the aged are reverently, passionately waiting
For the miraculous birth, there always must be
Children who did not specially want it to happen, skating
On a pond at the edge of the wood:
They never forgot
That even the dreadful martyrdom must run its course
Anyhow in a corner, some untidy spot
Where the dogs go on with their doggy life and the torturer's horse
Scratches its innocent behind on a tree.
In Breughel's Icarus, for instance: how everything turns away
Quite leisurely from the disaster; the ploughman may
Have heard the splash, the forsaken cry,
But for him it was not an important failure; the sun shone
As it had to on the white legs disappearing into the green
Water; and the expensive delicate ship that must have seen
Something amazing, a boy falling out of the sky,
had somewhere to get to and sailed calmly on.

The more loving one

2005-06-22T10:38:00.000+01:00

Looking up at the stars, I know quite well
That, for all they care, I can go to hell,
But on earth indifference is the least
We have to dread from man or beast.

How should we like it were stars to burn
With a passion for us we could not return?
If equal affection cannot be,
Let the more loving one be me.

Admirer as I think I am
Of stars that do not give a damn,
I cannot, now I see them, say
I missed one terribly all day.

Were all stars to disappear or die,
I should learn to look at an empty sky
And feel its total dark sublime,
Though this might take me a little time.

[W. H. Auden]

Levantado do Chão - José Saramago

2005-06-13T18:37:00.000+01:00

(O primeiro parágrafo)

"O que mais há na terra, é paisagem. Por muito que do resto lhe falte, a paisagem sempre sobrou, abundância que só por milagre infatigável se explica, porque a paisagem é sem dúvida anterior ao homem, e apesar disso, de tanto existir, não se acabou ainda. Será porque constantemente muda: tem épocas no ano em que o chão é verde, outras amarelo, e depois castanho, ou negro. E também vermelho, em lugares, que é cor de barro ou sangue sangrado. Mas isso depende do que no chão se plantou e cultiva, ou ainda não, ou não já, ou do que por simples natureza nasceu, sem mão de gente, e só vem a morrer porque chegou o seu último fim. Não é tal o caso do trigo, que ainda com alguma vida é cortado. Nem do sobreiro, que vivissímo, embora por sua gravidade o não pareça, se lhe arranca a pele. Aos gritos."
(...)

Eugénio de Andrade (Póvoa da Atalaia,1923-Porto,2005)

2005-06-13T10:29:00.000+01:00

Sem ti

E de súbito desaba o silêncio.
É um silêncio sem ti,
sem álamos,
sem luas.

Só nas minhas mãos
ouço a música das tuas.

[Eugénio de Andrade]

O Comum da Terra (Vasco Gonçalves)

2005-06-12T23:45:00.000+01:00

Nesses dias era sílaba a sílaba que chegavas.
Quem conheça o sul e a sua transparência
também sabe que no verão pelas veredas
da cal a crispação da sombra caminha devagar.
De tanta palavra que disseste algumas
se perdiam, outras duram ainda, são lume
breve arado ceia de pobre roupa remendada.
Habitavas a terra, o comum da terra, e a paixão
era morada e instrumento de alegria.
Esse eras tu: inclinação da água. Na margem,
vento areias mastros lábios, tudo ardia.

[Eugénio de Andrade]

2005-06-12T18:19:00.000+01:00

Piodao

2005-06-12T18:17:00.000+01:00

Piodao

Cesto de gávea

2005-06-11T22:54:00.000+01:00

Coimbra

Exercício Espiritual

2005-06-11T22:51:00.000+01:00

É preciso dizer rosa em vez de dizer ideia
é preciso dizer azul em vez de dizer pantera
é preciso dizer febre em vez de dizer inocência
é preciso dizer o mundo em vez de dizer um homem

É preciso dizer candelabro em vez de dizer arcano
é preciso dizer Para Sempre em vez de dizer Agora
é preciso dizer O Dia em vez de dizer Um Ano
é preciso dizer Maria em vez de dizer aurora

[Mário Cesariny]

Lua

2005-06-09T09:03:00.000+01:00

Mamífero metálico. Nocturno.

Vê-se-lhe
o rosto comido por um acne.

Sputniks e sonetos.

[Nicolás Guillén]

O teu lugar

2005-06-07T11:27:00.000+01:00

só tu sabes onde é.
Aos adivinhos, aos intelectuais do comportamento, aos moralistas virgens, aos amigos cheios de intenções oferece o teu Não redondo e maiuscúlo.

A Solidão

2005-06-07T11:19:00.000+01:00

A noite abre os seus ângulo de lua
E em todas as paredes te procuro

A noite ergue as suas esquinas azuis
E em todas as esquinas te procuro

A noite abre as suas praças solitárias
E em todas as solidões eu te procuro

Ao longo do rio a noite acende as suas luzes
Roxas verdes azuis.

Eu te procuro.

[Sophia de Mello Breyner Andersen]

preOcupações

2005-06-05T16:08:00.000+01:00

Teve o pressentimento que o buraco orçamental tinha vida própria.
E que resistiria com toda a inércia política e económica ao seu aniquilamento.
Ficou muito preocupado!

Cançãozinha para a Maria Helena, em Oxford

2005-06-05T14:47:00.000+01:00

Abril, abril!,
quando o outono vier
que lhe diremos
da chuva que canta
e canta na pedra?
Que lhe diremos,
abril, abril,
de luz tão lúcida
que se faz rosa
antes de ser música?

[Eugénio de Andrade]

2005-06-04T15:44:00.000+01:00

Ama como a estrada começa

[Mário Cesariny]

2005-06-04T15:43:00.000+01:00

queria de ti um país de bondade e de bruma
queria de ti o mar de uma rosa de espuma

[Mário Cesariny]

saturday morning at the Mall

2005-06-04T15:33:00.000+01:00

Bairro Norton de Matos, Coimbra

Guitarra

2005-06-03T22:57:00.000+01:00

Foram caçar guitarras,
em noite de lua cheia.
E trouxeram esta,
pálida, fina, esbelta,
olhos de inesgotável mulata,
cintura de madeira aberta.
É jovem, mal voa.
Mas já canta
quando ouve noutras jaulas
entoar sons e cantigas.
Tem na jaula esta inscrição:
"Cuidado: sonha".

[Nicolás Guillén]

Poema

2005-06-03T22:33:00.000+01:00

Tu estás em mim como eu estive no berço
como a árvore sob a sua crosta
como o navio no fundo do mar.

[Mário Cesariny]

insinuante o outro lado

2005-06-03T14:28:00.000+01:00

Coimbra

Poema de Amor

2005-06-03T12:55:00.000+01:00

1. Tu és a minha aranha favorita
2. Não sabem quanto eu gosto
de me sentir em palpos de aranha.

[Jorge de Sousa Braga]

O Sorriso

2005-05-29T16:37:00.000+01:00

Creio que foi o sorriso,
sorriso foi quem abriu a porta.
Era um sorriso com muita luz lá dentro,
apetecia entrar nele, tirar a roupa,
ficar nu dentro daquele sorriso.
Correr, navegar, morrer naquele sorriso.

[Eugénio de Andrade]

só

2005-05-22T17:03:00.000+01:00

Coimbra

O quotidiano "não"

2005-05-21T01:05:00.000+01:00

Estamos todos bem servidos
de solidão.
De manhã a recolhemos
do saco, em lugar de pão.

Pão é claro que temos
(não sou exageradão)
mas esta imagem do saco
contendo um pequeno «não»

não figura nesta prosa
assim do pé para a mão,
pois o saco utilizado,
que pode ser o do pão,

recebe modestamente
a corriqueira fracção
desse alimento que é
tão distribuído, tão

a domicílio como
o leite ou o pão.
Mas esse leitor aí
(bem real!) já diz que não,

que nunca viu no tal saco
o tal «não».
Ao que o poeta responde,
sem maior desilusão:

- Para dizer a verdade,
eu também não...
Mas estava confiante
na sua imaginação

(ou na minha...) e que sentia
como eu a solidão
e quanto ela é objecto
da carinhosa atenção

de quem hoje nos fornece
o quotidiano «não»,
por todos os meios, desde
a fingida distracção,

até ao entre-parêntesis
de qualquer reclusão...

[Alexandre O´Neill]

O mundo é grande

2005-05-21T00:55:00.000+01:00

O mundo é grande e cabe
nesta janela sobre o mar.
O mar é grande e cabe
na cama e no colchão de amar.
O amor é grande e cabe
no breve espaço de beijar.

[Carlos Drummond de Andrade]

2005-05-15T12:07:00.000+01:00

South Bank

A Primeira Vez

2005-05-14T17:22:00.000+01:00

A dúvida invade-nos, a coragem já nos abandonou e o pudor toma conta de nós.